Vuelan los días.
Vuelan, vuelan,
no les hace falta equipaje.
Las horas, los minutos, los segundos,
se escapan de tus dedos,
no dan lugar a olerlos,
sentirlos,
saborearlos.
se van indiferentes,
así como vinieron.
En un eterno fluir que a veces no comprendemos,
y muchas veces negamos,
tal vez el entender que solo somos parte de ese flujo
nos permita sentirlo, vivirlo y aceptarlo.
Caminar la palabra,
O estar distraído
para tener concentración,
Ese es mi problema.
En la quietud encuentro calma, paz. todo está bien, entonces la mente se calma o se adormece, las palabras simplemente no se dan.
Abandono esa calma casi por obligación, y acá estoy, deambulando por la ciudad, vacío, vacante, vagante.
Solo unos cuantos rondando por ahí, mientras la mayoría se confina.
No extrañaba el aire, ya lo siento pesado y lleno de humo de auto, es bastante molesto, solo la costumbre me protegía de esta molestia.
No extrañaba el cielo, prefiero las noches a los días soleados, seguramente por eso mi habitación no tiene ventanas, y me gusta así.
Tampoco extrañaba la gente, hay poca y aún así me parece demasiada.
Al parecer lo único que extrañaba era moverme, caminar, para que la mente ande y pueda sudar palabras.
¿Nueva normalidad?
Que nos deja sin palabras,
Sumidos al panóptico,
Mediados por zoom.
Cercanías lejanas,
Mundo sin besos,
Sin abrazos, sin miradas a los ojos.
Normalidad anormal,
¿Para la humanidad inhumana?
Para alejarse,
Solo conectados al LAN o al Wi-fi,
Desconectados a la conexión.
Es más difícil escribir con guantes, respirar con mascarilla, y ver cómo se transforma o se corroe la ciudad, ver los bares quebrar, ver lo bares cerrar, ver, tan solo ver es difícil.
También cerró el café que nos gustaba, y el que no nos gustaba. Eso es lo bueno de las crisis, son democráticas, o por lo menos equitativas, los virus no tienen moral ni prejuicios. Parece una lucha entre iguales, de la sociedad no se puede decir lo mismo.
Enemigos invisibles,
¿O estrategias de miedo?
Control o autocontrol,
¿Despertamos a una realidad
que pretendíamos superada?
El mundo sin una vacuna,
El paradigma inmunológico
retornando sin escrúpulos,
Frontal, agresivo,
Incompasivo, irreflexivo.
No éramos mucho,
Pero si muchos,
Y en la muerte de
otro discurso de dominación
nos enfrentamos a la realidad
de ser menos de lo que
Creíamos ser.
Todo cambió, aunque el deseo sea lo contrario, ver como mentira una verdad que se repite, dejando evidente que la corta vida humana y la memoria, no son muy compatibles. Podríamos ver esto como un capítulo nuevo de una vieja guerra, pero sería injusto, porque ni es guerra, ni es capítulo. Estamos en el despertar de un letargo en el que nos sumió una mentira, ser el organismo superior; idea falsa, somos una pieza más en el gran tablero biológico, un elemento supeditado a grandes relaciones que en realidad estamos lejos de comprender. Como si fuésemos un grito desesperado en medio de la nada, un barco a la deriva, en un mar de incertidumbre. No tiene sentido poseer, no lo tiene, pues; lo que estaba antes de nosotros y estará después de nosotros es superior a nuestra tutela,¿ si no nos cabe en el bolsillo como podemos pretender propiedad?
Estamos viviendo una bofetada para despertar, vivimos en ese barco que trasiega en la incertidumbre, en esa mota de polvo suspendida en un rayo de sol, a la deriva en un universo que no comprendemos, ¿Aún?.
Corrección amable, que la cultura occidental se acabe, no es el fin del mundo, que se acaben los humanos no es el fin del mundo, el mundo seguirá, la vida seguirá, lo que se extingue es la humana estupidez, con sus estúpidos humanos.
Ya todo huele a alcohol, los sitios a hospital, el aliento de esta era aséptica.
Algunos con miedo, prevención. Otros alegando que es mentira, mientras muchos mueren.
Unos creen que ha llegado el fin de la máquina que oprime, otros creen que se hará más fuerte.
Solo ven la próxima jugada, no ven que esta partida de milenios en el ajedrez de la existencia está lejos de su fin, y solo es eso, una jugada mas.
Los algoritmos, ese nuevo milagro,
Que es viejo como cualquier milagro,
Ese que se metió en todo,
En todos los sistemas,
Computadoras, teléfonos móviles, tabletas,
En fin, en todo lo que tenga sistema lógico.
Y en mi caso, el que me recuerda más tu existencia,
El de mi celular,
Ese que cada que escribo me da un texto predictivo,
Ese que aprendió que cada que digo te quiero, lo que sigue es tu nombre,
También con un te extraño, con un veámonos,
Con todo lo importante, en todo lo que quiero,
Lo que sigue... es tu nombre.
El algoritmo me recuerda, aunque ya no hablemos,
Aunque ya no nos veamos, aunque ya no seamos,
aunque ya nada de nada,
Para él, aún eres.
Manizales 04/08/2020
Innombrable, “improcesable”, inhumano,
Patriota, patriarca, patético.
El hombrecillo que se cree el gran,
¿Gran? ¿Gran qué?
Te lo dejo a la imaginación,
Pero casi juro que termina en "a".
Hoy vemos como se abre un poquito tu escudo,
O tal vez vemos como se abre la trampa,
Para sacarte limpio al otro lado,
Viejo zorro, mañoso, embustero.
Espero que pase,
Será difícil,
Casi seguro que algunos morirán,
Por desgracia, si te pudres encerrado,
Valdrá la pena.
Manizales 04/08/2020
Es una crítica hermosa al sistema industrial que avanza en círculos, ciclos interminables de decadencia, en sus pasos torpes y quebrados, pasando por los mismos altibajos siempre, con sus ruidos secuenciales que solo se adicionan pero nunca proponen o evolucionan, vivo retrato de un mundo que hace mucho ruido, que grita mucho, pero nunca dice nada, no propones y por la falta de propuestas solo le queda esperar que las baterías se agoten.
La muerte tiene una belleza que la vida no puede,
La belleza de lo efímero,
Lo que se marchita,
Se deshace,
Se consume.
Recuerda que es pasajero todo este alboroto,
Como música que solo existe mientras se tañe,
Así es la vida, pero solo la muerte al ser inevitable
Nos recuerda que esa es la invariable realidad.
Padre nuestro que estás en el cielo,
Y con tu rayos das calor a nuestros cuerpos,
Y das energía a las plantas que nos dan de comer y de respirar.
Madre nuestra que estás en la tierra,
Y de tus entrañas y tu piel nos alimentas.
Madre nuestra que estás en el agua,
Nos refrescas y nos das vida,
Y en tu eterno ciclo no nos desamparas.
Padre viento, tu omnipresente que nos das la vida misma al respirarte.
Hermanos móviles e inmóviles,
De raíces, pezuñas, patas, alas o sin nada de nada.
Santificados sean vuestros nombres,
En la tierra, en el agua, en el aire y en el cielo.
Perdonen nuestras ofensas,
Pues sabemos y reconocemos que
Son nuestras obras las que os convierten
en actores de nuestra destrucción.
Padre sol, perdónanos por llenar el aire de toxinas
Que impiden que tus rayos nos bendigan.
Madre tierra, perdónanos por no saber respetarte,
Lacerar tu piel y desnudarla,
Abrir tus entrañas y despojarte.
Madre agua, perdónanos por lanzar nuestras inmundicias,
Desechos y hasta nuestros muertos, en ti.
Padre viento, perdónanos por convertirte en veneno.
Hemos caído en la tentación y en la mentira,
Pues como hijos es falso pensar que nuestros padres nos pertenecen.
Son nuestras manos la que destruyen, violan y matan,
Son nuestros pecados los que pagaremos,
Sin importar cuanto lo neguemos, o cuanto tengamos que esperar.
Y ya mataron a tantos que el país debería estar vacío,
Parece vacío, no hay gente, solo zombies,
Habitan pero existen,
Nadie dice, nadie opina,
Y los que dicen y opinan no son escuchados,
A veces hasta creo que no estoy acá,
Que no he escrito una palabra,
Que nadie leyó,
Que estoy muerto también,
Mataron a tantos y en cada uno de ellos
se murió algo de nosotros,
Que ya queda tan poco que en serio nos sentimos muertos,
Pero no lo estamos,
Seguimos acá, llenos de dolor, ira, pesadumbre,
Y sin embargo, acá, firmes,
Dispuestos, destruidos pero sin miedo.
Y luego de mucho esperar bajo la lluvia por fin pasa la buseta que se dirige a mi residencia, me subo y es de esas busetas con luces tenues, como de prostíbulo o casa de lenocinio, como lo prefieras, (si, me subo, así decimos por acá, no la abordo, pero me parece imposible concebir la idea de entablar a las malas una conversación que logre captar la atención de la buseta, además abordar me suena a imposición y no me gusta, se que también es ridículo decir "me subo" dado que no voy sobre la buseta, voy en su interior, dado esto sería más aplicable decirlo d la siguiente forma, pero: "me introduzco en la buseta" horrorizaría a algún hablante del portugués que diera por suerte (mala) o por casualidad con estas letras ) (diablos! Acabo de usar un paréntesis dentro de otro paréntesis, y uno más, ¿Cómo puedo salir de este escollo? ¿O solo lo abandono? Lo abandono, ya suficiente perorata han debido aguantar y lo agradezco, aunque la verdad me apena no ofrecer algo mejor en este momento, por lo tanto me disculpo y continúo) quería continuar leyendo, como muchos saben suelo leer en la buseta, o el bus, en los taxis no, es muy corto el periodo que se ocupa tal servicio y es poco lo que se puede adelantar, además por desgracia no falta el pícaro que saca provecho malo de la situación y se da "una vueltita" para hacerse a un centavo más de lo que honestamente cuesta el trayecto realizado, cosas de la cultura, lastimosamente, pero pasa, tampoco nos vamos a poner conservadores a esconder las cosas como son. Continuando, iba en lo de seguir leyendo, por estos días ando con la correspondencia de Caicedo, y si tuvieron oportunidad de leerla notaran que me ha contagiado un tanto el ánimo de Andrés en esa colección epistolar, si bien son una mirada personal de él Andrés interior aunque con la intención de mostrar quien es ese Andrés por parte de Andrés, creo que al existir una posible intención de esto, puedan estar permeadas de alguna forma, lo cual es muy problema de él, no mío, pero me desmotiva un tanto. Esta tal vez sea una carta para nadie o una carta para mí, o Paraguay… (acá si quieres te ríes, solo te hago soportar lo que normalmente la gente que comparte conmigo se encuentra frecuentemente, chistes malos entre los malos) (perversos los hijueputas) ya son las 6:19 y la lluvia no para, voy pasando por el cementerio y sigo acá, intentado decir algo, pero no encuentro que, la verdad, desde todo esto de la pandemia no logro escribir, y a pesar de lo fatal y triste que ha estado la realidad del país, he debido abstenerme de concentrarme en esos temas, me afecta, me afecta mucho, y en confinamiento , para acabar de completar conmigo, pues... ya te podrás imaginar, complicado asunto tener a alguien que se emperra con una idea y no la suelta en todo el día, y una idea tan barro como la situación de este país, y encerrado, salgo metiendo la cabeza donde no puedo sacarla y hago una pendejada (otra), bueno, el punto es que no hay punto, no sé de qué hablar pero tampoco se quedarme callado, y en este momento de estar de nuevo en movimiento, en una buseta, pues no se si ya te había contado, pero suelo escribir en las busetas, y leer, si, todo el mundo me dice, se te va a caer la retina, se te van a salir los ojos, eso es muy dañino: "yo tengo un pana, un pana que tiene un amigo, un amigo que tiene un primo, que tiene un contacto que se le dañaron los ojos por estar leyendo en la buseta" y pues no me convence el asunto, no dudo que sea dañino de alguna forma, pero es el espacio no espacio al que me acostumbré, me la paso de arriba a abajo y era mucho tiempo como para dejarlo perder, igual no siempre leo o escribo, a veces solo me voy intentando dormir lo que no alcancé la noche anterior, o mirando cómo ha cambiado el pueblo, que roto nuevo hay en calle, qué casa pintaron, y todas esas cosas tan relevantes que puede ofrecer la ciudad. Ya voy llegando a la iglesia de Fátima, paró la lluvia y en breve voy a parar de escribir, la casa de Solecito, bueno, hace mucho no estaba tan disperso, hace mucho no estaba de no estar, pues acá voy pero no estoy, y entre más escribo menos relato y menos escribo, y mas me pierdo entre mas busco, no encuentro estilo y cuando me acerco lo rechazo, no es que quisiera tener uno, pero a veces es lindo decir mira este poema, o este cuento, o esto, o aquello, pero no logro hacerlo y cuando lo logro me aterra porque no me gusta, es como encerrarme, y bueno voy encerrado en movimiento, soy de los que hace sin hacer y está sin estar, entonces ni modo (frenó en seco y se me subió todo, ¡que susto!) a hacer lo que no se hacer porque lo que sé hacer no lo quiero hacer más. Ya con esto y agradeciendo tu aguante, gracias.
Manizales sep 18 2020
Me soñé en la casa de Santiago, entramos a una parte por la lateral de la sala, entramos a una parte sin construir aun, lo primero vimos que construyó fue la escalera, pero que aún era bajita, que se podía mejorar la escalera, dijo, luego cómo encontrábamos que él me mostraba cómo iba a quedar la parte cuando le construyera y me pregunto dónde hacer habitación principal me mostró que no que se iba a ser la sala al lado lateral esa sala estaba una como un invernadero y era la mitad de su habitación cuando pasamos a la segunda mitad de su habitación ahí me di cuenta que se veían ruinas de cementerio como si fuera un cementerio que ya no estaba en uso miramos entonces direcciones y hemos que ya estábamos en la casa de Santiago cine en un cementerio literalmente pero como sé que estuvieran trasladando como si todo se lo hubieran llevado entonces aparece en lo que al parecer era la entrada del cementerio por la capilla principal una banda o una pandilla que controlaba el cementerio uno de ellos al parecer con un problema mental un retraso o algo así portado cuchillo todo el tiempo y me perseguía siempre que miraba detrás de mí estaba ahí pendiente como 40 mirarnos pero no lo lograba entonces después de hablar de ir por un cura o alguien así para que nos explicara sí necesitábamos compañía o asistencia para retirar lo que aunque a veces me enteré yo estuvimos hablando acerca de la posibilidad de juntarnos de esa gentuza para ver qué hay que hacer para resolver la situación ahí nos crea nos cruzamos con algunos de ellos de nuevo olvidó la idea de tipo que nos perseguía en ese momento lo desarmó luego regañar por el jefe de la pandilla y decido quedarme con el cuchillo presionando para que no me moleste más de amenazandolo con contarle nevera pantalla y ahí me despierto
2:51 am, miércoles 26 08 2020
Por mucho tiempo tuve sentimientos encontrados con mis manías paranoicas, la verdad, me cansan a ratos, pero son parte de mi, y ponerme en contra de ellas es de igual forma estar contra mí, ellas me llevan a mirar donde nadie mira y hacer cosas que muy pocos hacen. Entonces en la tarde me encuentro mirando quien ve mis historias de instagram, y aparece una foto nueva, una foto nueva de un perfil que no me sigue, y mi manía me dice, investigación, preguntas, rastreo, ¿quién? ¿Quién ? ¿Quién? Y llega el momento de escribir esa palabra tan peligrosa y esquiva -hola- y entonces llega desde el otro lado la misma palabra, con más miedo que curiosidad continúo la conversación, y de nuevo investigación, preguntas, rastreo, ¿quién? ¿Quién? ¿Quién? Y palabra a palabra, voy borrando mis miedos y dudas. ¿Quién? Tu, ¿Rastreo? Hasta tus brazos ¿Preguntas? Cuando nos veremos de nuevo ¿Investigación? Ya siento que te conozco de toda una vida.
Manizales octubre 5 de 2020
Alberto es un tipo amable, panzoncito, ya un adulto mayor. Alberto, está hablando ahí con una mujer, habla con palabras de amor, como de pareja, hasta que ella le insinúa algo referente a dinero y él le dice: “me cayó en la dian” y luego le habla muy fuerte; Le dice: “Claro, negocios son negocios” le confirmó noventa que le va a consignar. entonces veo todo desde arriba, a medida que subo, que supero las rejas y los alambres de púa, veo que Alberto es recluso en un sitio de media/baja seguridad.
Entonces me decido, empiezo a caminar por las calles polvorientas, cuando llego al sitio donde estaba Alberto, veo que está hablando con un niño, se despide el niño justo cuando yo llego y me dice - es un angelito - no sé, hoy me están pasando cosas buenas y lo sé, que es un presagio, que vinieron angelitos saludarme. José Alberto no sabe quién es el Ángel, soy yo, empieza a conversar conmigo con su habilidad de siempre, misma habilidad con la qué se acercó a tantas niñas para marcarles el rostro, Alberto era un acosador, un acosador , un tanto psicópata, buscaba mujeres por internet y las engañaba, Luego abusaba de ellas pero no sexualmente, a algunas las quemó con Ácido, a otras leas mutilaba, a algunas solamente las amedrentó, pero a todas las violentó. Alberto, después de mucho tiempo, por fin llegó a la cárcel Y ahora está aquí hablando conmigo, ni siquiera imaginar quién soy, ¿porqué no empieza atenderme? a pesar de estar en una cárcel tiene muchas comodidades para sí, tiene buenos vasos, algunas botellas y empieza prepararme algo así como un cóctel, algo con un trago rojo y un trago blanco, algo de dulces, a mí me ofrece gomas de osos, él dice que no puede tomar con tantos dulces o gomas, en especial por su salud, en medio de todo, Alberto empieza a hablarme de personas que conozco, aunque quisiera no conocer, me pregunta, por algún motivo sabe qué soy músico y empezamos a hablar de otros músicos mientras me recapitula su vida de alcohólico, alguien sin disciplina, llegaba tarde a sus trabajos, alguien que no se ganó el respeto de los demás pues no lo respetaba, en el fondo, Alberto, el bonachón, el tipo no habla, que sirve tragos en una cárcel, es un ególatra más que cree que puede imponerse aunque se oculte, aunque se ponga una falsa mascarita, es solamente un abusador. Continuamos hablando, incluso después de un momento entra una empleada, no esperaba que Alberto tuviera empleada, nos sentamos a terminar, le serviría cóctel algo bastante espeso y en ese momento llega la claridad a mi mente, ¿por qué tiene Alberto tanto dinero? claro, ahora es claro; Alberto rapta personas, las oculta, vende sus órganos en el mercado negro, de ahí es de dónde vienen sus riquezas, al ser claro ahora para mí, entiendo mi obligación y mi misión, entonces ante la mirada atónita de Alberto (pienso todo el tiempo que aquel pequeño niño era un ángel del cielo que venía a ayudarle) me veo en la incómoda necesidad de cumplir mi deber y mostrarle a Alberto quién quiere verlo, quién me envía por él, en qué dirección voy a llevarlo a rastras, o caminando, o como mejor le parezca, porque simple y definitivamente mi trabajo para hoy es lleva a Alfredo al infierno.
5:40 am, jueves 10 09 2020.
Fuiste tan comprensivo cómo el león que asesina todos los cachorros de la manada que conquistó, para eliminar la herencia del macho anterior, así te fuiste, dejaste de lado todo lo que alguna vez fuimos o intentamos, para mi, no hubo paciencia, oportunidad o intento, al primer comentario que no fue de tu agrado, sin importar mi estado o preocupaciones.
Sin andar buscando nos encontramos, sin acordar lo se cruzó nuestro camino, en pocas palabras que en realidad fueron muchas nos vamos conociendo, y con ver tus ojos ya todo estuvo claro, y con el primer abrazo sentí que era bienvenido (espero sintieras lo mismo), como si fuera broma, casualidad o destino ahora te pienso, te siento y te extraño, no quiero estar todo el tiempo contigo, pero si bastante, no quiero que seas mía pero sí que nos compartamos; tiempo, palabras, sonrisas, respeto, cariño y todo aquello que se le asemeje, hoy es más claro de lo que había sido en mucho tiempo, hoy me quiero para ti.
Manizales, octubre 11 de 2020.
Hay días en que puedo ser mi peor enemiga, hay días en los que solo ser consciente de que existo me repugna, son pocos, y con el tiempo han sido menos, y menos frecuentes. Aún así; siempre son menos los días en que me respeto y me aprecio. Mi cotidiano, esa normalidad, que es en mejores palabras sería una regularidad, es un soso y tedioso "me soporto", no tengo nada en contra, pero menos que nada a favor, del mismo modo que veo pocos colores veo la vida, y ocre constante donde nada brilla, nada es genial, o por lo menos, muy pocas cosas, situaciones o personas lo son. Sospecho que es por eso que me aferro con uñas y dientes a las cosas, situaciones o personas que me sacan de ese tibio sopor de la regularidad, ese constante "autovaleverguizmo" que me asfixia los días, las horas y los segundos, ese que me clava en la cama y me pone a dormir 8 horas, 10 horas, 12,14,16, como si no quisiera despertar. Y llegamos a la pregunta lógica ¿Y si resuelvo el asunto por mano propia y doy un fin a la sinfonía, cuán director anciano que sabe que la música terminó aunque la partitura diga lo contrario? La respuesta es simple y lógica también, soy cobarde y el error me preocupa, no soy una isla y no quiero que con mi falta de algo resulten sufriendo quienes no lo merecen.
Manizales, octubre 16 de 2020.
En el engaño del individuo hemos caído, para el sistema no somos más que ganado en corrales que llama países, no hacen creer que podemos decidir, que podemos opinar, incluso que podemos existir. Pero no, solo damos el show a gusto de nuestro amaestrador, matamos y nos matan solo para mantener el show, esta gran charada que solo sirve para llenarle los bolsillos de mentiras a unos cuantos arrogantes.
Manizales oct 17 2020
Este grito que desde la historia nos invade nunca podrá ser callado, 500 años, 600, mil, nunca el alma del pueblo digno se detendrá en la búsqueda de justicia, diálogo y paz.
Con palabra verdadera vivimos, decimos y enseñamos, con fuerza verdadera resistimos y luchamos. La dignidad nunca cede, la lucha nunca para.
Son las gentes la tierra en la que se siembra la semilla del pensamiento, que al florecer se convierte en la cosecha del convivir y este al persistir en el tiempo se vuelve el bosque que llamamos cultura. Si no se prepara la tierra, la semilla no crece bien, solo la maleza subsiste, en la cosecha no habrá de que alimentarse y la cultura morirá, esa es nuestra lucha al sembrar el buen vivir kawsay, en esta tierra milenaria de la abya yala.
Manizales octubre 18 2020
Esta lucha que tantos desean sea de balas, no es admisible para nosotros. La palabra es lo que empuñamos los poetas para defender la vida y lo justo, no la justicia, esa es otra mentira.
Tomamos la palabra para que las mentes vivan, reaccionen, piensen. Las balas tienen cómo objeto lo contrario, callar las mentes.
Manizales 27 de octubre de 2020
