En la calle todo es distinto,
pasa un coche,
una hora y un día.
Gente que pasa,
una mujer,
un hombre de sombrero gris,
un estudiante,
un bufón de wall street
y todos sin expresión alguna,
todos aislados,
como si carecieran de alma,
y nadie lo nota,
nadie lo mira,
solo una niña,
que en su ternura
se toma un momento
le regala una sonrisa
y por lo menos hoy
De su día de callejero,
es más bello,
más vivible.
No recuerda como llegó a la calle,
o si nació en ella,
no recuerda su último día feliz,
solo en la bondad
que a veces le regalan,
una migaja,
una caricia,
incluso un saludo
logra recordar
que esos seres que le ignoran
no están hechos de piedra,
que solamente están enfermos
pero aún no lo saben,
están enfermos de cultura.
